31.3.06
Cansaço...
"O que há em mim é sobretudo cansaço.
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.
A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas
Essas e o que faz falta nelas eternamente;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.
Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada
-Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...
E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande,
um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo, íssimo,Cansaço..."
Álvaro de Campos
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3 comentários:
O ópio dava uma clarividência extraordinária... Tenho que ir buscar um narguilé a Marrocos um dia destes...
Tu lembra-me... : )
(descansa no meu colo... estou aqui para ti, minha querida...)
Bonito o que escreveste :)
Beijos e bom fim de semana.
Sou fã de F.P. desde o meu 10º ano...não me lembro deste poema, mas gostei mto dele!! Acho que descreve o que mtas vezes se passa comigo...(não me querendo comparar ao autor, claro está!)
Bjnhoos
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